1Il se penche il voudrait attraper sa valise
2pour la mettre à sécher aux cornes des taureaux
3le cornédbîf en boîte empeste la remise
4il ne trouve aussi sec qu’un sac de vieux fayots
5On était bien surpris par cette plaine grise
6le vulgaire s’entête à vouloir des vers beaux
7de la mort on vous greffe une orde bâtardise
8les Grecs et les Romains en vain cherchent leurs mots
9Devant la boue urbaine on retrousse sa cotte
10comme à Chandernagor le manant sent la crotte
11lorsque Socrate mort passait pour un lutin
12Enfin on vend le tout homards et salicoques
13les Indes ont assez sans ça de pendeloques
14l’écu de vair ou d’or ne dure qu’un matin
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